没有声音，没有光。

哗啦——

满屋的枪，同时响了。那些枪的金属部件，无声无息锈成了红褐色的粉末，从枪身里淌出来，哗啦啦淌了一地，跟倒了一筐铁锈似的。

有个将军下意识去摸腰上的配枪，摸了个空——枪还在，枪身却软塌塌的，五指一收，整把枪碎成了一捧红粉，从他指缝里往下淌。

防弹玻璃上爬满了裂纹，一道咬着一道，像被什么东西啃过几十年。

满屋子的特勤和幕僚，膝盖一个接一个软下去。有人去扶桌沿，桌子也是金属的，手掌一按，桌面簌簌往下掉粉。

一屋子的枪，全废了。这间屋里最不缺的就是枪，此刻满地红粉，等于被人当着面缴了械——从头到尾，那人连一句狠话都没说。

门口两个特勤对视了一眼。谁也没敢去按墙上的警报。警报那玩意儿，防的是人。

这一手，打碎了所有侥幸。

从进门到出手，前后不到十息。他没报名号，没提条件，甚至没提高嗓门。

白宫从上到下，这才从牙缝里挤出来那个他们最不想面对的真相——

他们举国庆祝、勋章铸到手软的那一晚，毁灭的是真正的神明。

神父看着这些面色惨白的掌权者，笑了。

笑得毫不客气。

“别做梦了。”

“就凭你们，也配谈杀死神明？”

总统双手撑着桌子，指节发白。

一个参谋把平板拍在桌上，调出卫星画面：信号消失，时间、坐标，一清二楚。另一个跟着补：核火犁过那片海，弹着点铺了半片洋面，这些都是假的？

“画面里，信号确实消失了。”总统撑了半天，撑出来这么一句，“核火，确实犁过那片海。”

“神明，不可能死在你们手里。”

神父摇头。笃定得像在陈述明早太阳从哪边出来。

“只有两种可能。”

“要么，神明自己走了。”

“要么——神明，是被别人杀的。”

屋里有人嘴唇动了动。

被谁杀的？

没人敢追着问。这一问要是问出了答案，只怕是他们更不想听的那个。

神父不说了。

至于是谁，他不说。也没人说得上来。

态势室里，死一般安静。

万米高空。

云海被犁开一道口子，一道金光贴着云顶疾掠，方向——华夏。

苏平正全速飞回华夏。

东瀛那点事收了尾，家里还蹲着两个等他回去评理的，他归心似箭，速度比来时快了不止一筹。脚底下的云一浪一浪往后翻，跟被人拿刀削似的。

飞到一半，他忽然鼻子一痒。

“阿——嚏！！”

惊天动地，底下的云海，被这一声喷嚏震出了一个大窟窿。

方圆百里，这动静听着跟打雷似的，谁也想不到那是个喷嚏。

他揉了揉鼻子，嘀咕：

“奇怪。”

“谁在背后念叨本道爷？”

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